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ci siamo

Da domani anche io sono in vacanza.
Vacanza sottotono che se uno decide di schiantarsi con lo scooter e andare dal dentista a luglio è chiaro che ad agosto non avrà di che fare il brillante.
E così faccio un salto un piemonte da amici prima e poi torno all’isola triangolare, e mi va anche di gran lusso.
Mare, granite, brioche, libri, mare, mare, mare.
L’ultima volta era aprile, mi ostino a non prendere la residenza qui, nell’operosa cittadina lombarda che mi ospita, ed ero andata a votare.
Non credo lo farò mai più. Non saprei nemmeno più per chi votare. Poi lo dico tutte le volte e invece vado a votare sempre…
L’ultima volta avevo con me Pastorale Americana da rileggere, questa volta no. Questa volta porto Lansdale, Fischer e Qiu Xiaolong. Gran movimento su aNobii a settembre e magari riesco anche a inserire i libri siciliani a ‘sto giro. Ossessioni personali. Ognuno ha le sue.
Dall’ultima volta sono cambiate un sacco di cose. E meno male.
Parto con una battaglia navale in corso che oggi quando ho sentito la notizia al telegiornale non riuscivo a non pensare a quando da bambini giocavamo, F5, colpito, G5, affondato! Peccato che i fogli a quadretti c’entrino poco.
E con le olimpiadi che impazzano insieme alle esplosioni degli attentati in Cina, rendendo tutto assolutamente grottesco.
Magari leggo Zagor in vacanza che è meglio.

Buone vacanze.

Alitalia, miracle postponed - The Economist

“WE WILL perform another miracle and will offer Italy a profitable national airline.” Silvio Berlusconi said.
http://www.economist.com/business/displaystory.cfm?story_id=11885348

E’ giusto così. Adesso è tempo di vacanza e quello che ci si aspetta è un bell’omicidio di difficile se non impossibile soluzione, preferibilmente di una giovane donna avvenente, mica il risanamento della compagnia di bandiera!
C’è un tempo per ogni cosa e i miracoli d’estate mal si accordano all’abbronzatura.

parole

Questi sono davvero i pensieri di tutti gli uomini di tutte le epoche e le terre, non hanno origine in me.
Se non sono tanto vostri quanto miei, sono nulla o poco più.
Se non sono l’enigma e la sua soluzione, non sono nulla.
Se non sono tanto prossimi quanto distanti, non sono nulla.
Questa è l’erba che cresce ovunque ci siano la terra e l’acqua, questa è l’aria comune che bagna il pianeta.

zio walt, song of myself, XVII